ALARMA

Suena el despertador a la hora exacta
después de hacer el amor debajo del abanico
sosteniendo a Bach dentro del audio
del motor y las formas de tu cuerpo
confundidos entre los hilos de la hamaca
para saber cómo se tejen los silencios



Marina Centeno

CLARIVIDENCIA

La clarividencia tiene un precio
una cáscara en túmulto que se desprende
para mostrar el fruto carcomido
la pudrición del centro en sus facetas
(En la actualidad las vicisitudes se transforman
en fantasmas que hieren los permisos
tropezando con las penumbras de la inmundicia)
Sólo tú y yo estamos en la encomienda
con las uñas asidas en el tiempo
deformando la forma espontánea
que tenemos al pasar la lengua
por el conducto que llega al poema




Marina Centeno

TRANSMUTACIÓN

"...y la exasperada Elisenda gritaba fuera de quicio

que era una desgracia vivir en aquel infierno

lleno de ángeles."

Gabriel García Marquez

Se nos traslada al cielo
mientras lloran las actrices

ante el color de las flores
y la seducción del semental

Basta verles el fondo de los ojos
la oscuridad cresciente en sus púpilas
en ell brote de sus hematomas
justo a la derecha del poema

¡Ay no sabemos cuándo acabará el siniestro
el azogue de las manecillas crepitando en el tiempo!

No temas a las habladurías
son señales de vértigo
en su sensación de ánfora
(la capacidad que tiene el sueño
de volcarse a uno mismo 
y trasladarse hasta el funeral)





Marina Centeno

DESCOMPRESIÓN

Si de algo sirve el tiempo
es para ver cómo crece el agua entre nosotros
cómo cunde el miedo a nuestros cuerpos
envueltos entre torpes torbillos
de telas saturadas de silencio


Marina Centeno

AUTO-RETRATO

La metáfora del espejo
no es un molde hecho a la medida
mucho menos una garantía a la sublevación
se trata de una constante y repetitiva en la rutina
donde el ojo cala más allá de verse
y experimentar cierto alcance tribal


Marina Centeno

ENCUENTRO

Cae la ropa al suelo
quedamos frente a frente
a la espera de quién
estira la mano
o lanza el primer poema



Marina Centeno

CONCLUSIONES

Admito que lo nuestro
es un goteo constante en la derrota
con la página cubierta de hematomas
y el óxido en  la crepitación
por eso nos detenemos a observar
como caen las hojas de los árboles
como tiembla el otoño sobre el piso
y como se estremece el recuerdo
con la misma postura de los muertos
soportando la estática y el polvo
en la estación que precisa del olvido
sin que antaño nos cueste la palabra
más que la rúbrica al sentirse solo
para mediar entre el témpano y el odio
con el delirio de los huraños y ansiosos



Marina Centeno