viernes, 23 de febrero de 2024

FUGAZ Y TRANSITORIA


 

I

Vestirse resulta más tardío que quitarse la ropa. Usualmente los jeans corresponden al conjunto que utiliza todos los días para el trabajo. Son las cinco menos diez cuando el cerrojo cede y la puerta se abre para dar paso a su sonrisa cínica y malintencionada. Sus dientes perfectos contrastan con la tonalidad de sus labios pálidos en un rostro moreno y sin gracia. Su mirada sarcástica recorre mi cuerpo de arriba abajo hasta detenerse en el botón superior de la blusa que apenas y sostiene la voluptuosidad de los senos donde el pezón acaricia la tela, oprimiéndolos hasta mostrarse duros y retadores. Me toma de la cintura y atrae mi boca hacia la suya, con tal vehemencia que siento arder los labios con un dolor punzante y dañino, pero a la vez placentero en extremo. 

jueves, 22 de febrero de 2024

TRANS/VERSA

 


Y pensar que estoy ahora
Emparentada en tristeza
Balanceada en pormenores
En esta tragiocomedia
No se trata de metáforas
Tropezando en los renglones
De escritor de mil quimeras
Abatida en el cuaderno
Por amores inconclusos
Atorados en la puerta

Y pensar que llevo un tiempo
Alternando con mis yoes
Traspapelada en arrugas
En el modo escritu/simple
Y la forma en que resuelvo
Los conflictos de rutina
La misma que no se pinta
El cabello ni las uñas
Ni las pestañas postizas
Y el silencio le empodera

Y pensar que por mi cuerpo
Se escurre sudor de frío
Y en mi vulva transgresora
Se replica una apatía
Porque tengo entre caminos
La cualidad de trans/versa
Encomienda del origen
Anti cauce de agua dulce
Cuasi asidua tornasola
Laberíntica intrínseca

Y pensar que en el reflejo
Se organiza una templeza
Donde crece el gris tornado
Y se abruptan las doncellas
Cuando tiemblan los ocasos
En las tardes de dos pájaros
Porque nada me obsesiona
Sin embargo me detengo
A observar el incoloro
De la verdad con licencia

Y pensar que me deshago
Por mis ojos duermevela
Por mis labios agua lodo
Por el tabique partido
Por mis riñones tranvía
Por mis rodillas de tuercas
Por mis tobillos traspatio
Por mis manos antesala
Por mi vagina obstruida
Por el verso antisistema

Marina Centeno 

jueves, 10 de febrero de 2022

LA PUERTA

Fotografía de Marina Centeno




Por unos segundos la respiración al otro lado de la línea se contrae y se disgusta Luego se dirige a la nevera y destapa una cerveza que consume en 15 segundos Se deja caer sobre el sillón con la mirada fija en el cerrojo de la puerta cerrada Permanece en la misma posición sin despegar los ojos de las rasgaduras y heridas profundas que tiene la madera con claros indicios de haber recibido fuertes golpes que  han marcado la geografía de su cuerpo rígido y añejo En el centro -por el observador de cristal- se filtra una leve luz que juega con sus pupilas y hace bailar al unísono el polvo que se levanta por el departamento Sus dedos bambolean una canción sobre el descanso del sillón mientras observa las sombras escurridizas por debajo de la puerta Permanece inmóvil mientras por el resquicio observa cómo se detiene por segundos Pasa de largo y el movimiento del dedo índice continúa deambulando al ritmo de la canción que tararea suavemente Imperceptible y monótona Los insectos transitan sus oídos De reojo observa el golpetear de las alas y la punta del espolón que roza su pálida mejilla para luego terminar en la palma de su mano chapoteando entre sangre y extremidades totalmente destruidas Mira al insecto con beneplácito con una melancolía absorta en su agonía El cerrojo se mueve mientras con la mano intenta limpiar el poco de sangre que deja el insecto al estallar Los labios le tiemblan y sus ojos tristes muestran un semblante de hastío cuando se desvían hacia el auricular que se balancea sostenido del cable receptor No puede evitar una sonrisa cuando el cerrojo se rompe frente a sus ojos y la puerta cruje y se lastima Fuerte golpes sobre la madera provocan terribles carcajadas que se confunden con sus lágrimas y su cuerpo convulsiona sobre el piso

 

Del otro lado de la puerta una voz solicita pregunta: _¿Alguien en casa? ¡La pizza llegó!

Por respuesta un silencio rotundo cubre todo el departamento con inquieta parsimonia

_Psss pss, Señor. Hace mucho que ese departamento está desocupado

_¿Es el número 52? Se pidió una pizza para esta dirección

_La muerte también tiene hambre de humor

 

Por dentro el murmullo de las voces llega hasta los rincones salpicados de homicidio mientras la puerta se estremece por la resonancia del vacío

 

 

 

Desde mi trinchera

 



En la actualidad, la literatura sufre intromisiones altamente agresivas  en cuanto a estructura, temática y descripción se trata, que van desde la forma operatoria que tienen algunos autores de utilizar  las herramientas de escritura, hasta el trato que se le otorga al lenguaje (si hubiere el tratamiento, ya que con regularidad los textos parecen concebidos bajo impulso), conceptuando palabras que surgen de la creatividad avasallante donde surge un significado innovador. Cada cual, en su propuesta, ocupa un espacio en el  cual se manifiesta de forma sorprendente y enérgica, sobrellevando los embates del triunfo que empuja, cede, manipula y propone.


jueves, 7 de octubre de 2021

Querido amor -no tan mío-

Dibujo a lápiz de Marina Centeno



-Querido amor no tan mío-

 

Percibo el aroma de las flores

aquellas que colocas al florero

cada que se acerca el onomástico

y se impregnan de historia las paredes

connota el canto de los pájaros

para hacerme creer que es primavera

y que el sol revienta en las cortinas

perfectamente azules y volátiles

 

También -con algunos problemas-

se llena el ambiente de poema

pululan los ritmos del soneto

la visión antigua de la décima

acercándose al acontecimiento

de la esfera y matiz que nos delata

como una sustancia venidera

de celebración íntima y gozosa

que gotea sobre nuestros cuerpos

 

De nuevo coloco algunos títulos

y el tiempo cae sobre el contenido

al meter a Tolstói junto a Cortázar

-Quién diría vivirían juntos

entre polvo y tristes telarañas-

sosteniendo debate de ego-ciclos

en el doblez de las páginas roídas

a causa del pulsar y los enigmas

 

Al traspatio le sobran agujeros

donde pongo la voz del abandono

a crecer en el tul de la nostalgia

Ya no encuentro pretextos suficientes

para dejarse caer en los sillones

a contemplar los sucesos desde adentro

con un vuelo raudo y sin sentido

de una calamidad ilimitada



Marina Centeno 


miércoles, 6 de octubre de 2021

PORMENORES DEL PRÓFUGO


 

 

Late en mí una mujer prudente

laberinto/sexual y olfativa

que surge desde el término desuso

para la melancolía de sus formas

Convulsiona ovárica/clitórica/

fluido/vaginal/endromepausa

perenne entre la cáustica costumbre

tristemente de papel y controversia

 

Se hunde en el pulsar de sus dos piernas

a masturbar recuerdos impolutos

que llegan a cruzar el cocodrilo

de las lágrimas asidas al “sin/reglas”

cuando se apropia del modo paulatino

casi circunstancial y transgresora

para dejar cubierta la pared   

con un pigmento turbio de incorrecta

 

Altanera de las causas catastróficas

remanso entre las ramas del ciprés

-Ella es el otro "yo" en nictálope

que sutura la pelvis en las otras-

para borrar señales del pasado

y renacer sin miedo en cada una

con el fin de llevar el contratiempo

en poéticas de fatuo y moraleja

 

Es el tinte tragedia-dramatismo

en el punto donde las hormonas

estallan de hartazgo y ciclo-feria

para hacerse notar en lo contrario

aunque tenga partida a la mitad

la sombra de lo que un día quiso

y no se pudo: Mujer útero/guerra

Mujer útero/plástico/poema


Marina Centeno