jueves, 1 de febrero de 2018

Boceto de la espera





Me despido del aire y del arbusto
de la cama blanda de las nubes
y el repaso del sol en el atardecer

Le pongo alboroto a los ocasos
y encomiendo palabras a la muerte
para llevarla conmigo a todas partes
porque voy a morir como se muere
la frangancia del pétalo en la flor

Voy a morir a palmo con las cosas
que dejé en un tiempo consternado
con los años cubiertos de hematomas
esperando que pasé algún invierno
y procedan las fechas contra mí

Voy a morir de causa y privilegio
por las cuencas del vicio al escribir
¡cuántos versos libaron mis neuronas!

Voy a morir y aún tengo tanto frío
en el centro del centro de mi todo

Tengo miedo del aire y de lo oscuro
Tengo miedo del agua y del ardid

mientras cruje mi cuerpo con los años
y me pongo a escribir de los abruptos
que estremecen mis formas de mujer

Marina Centeno

No hay comentarios:

Publicar un comentario