Mis calles llenas de polvo y de legumbre
de amasiato en el vértigo del olvido
y sin embargo
sigo preñada entre mis cosas
con los ojos desordenadamente lúcidos
donde la calle se hospeda en la penumbra
de mis días roídos y sin ánimo
más que yo misma en el calendario
con mi nombre cobrado de antemano
No sé si es Poesía -lo que entiendo-
pero estoy al margen de la historia
ensimismada en la banqueta
sin saber para cuándo la espesura
cargara con el libro de poemas...
Marina Centeno
Yucatán México