MICRO-BIO (Fraguada en ciclos)

La cuestión consiste en atreverse Estallar los cristales y renunciar Sin embargo proceder en contra de lo establecido no es un buen indicio cuando se tiene como encomienda recomenzar Así es como busco la procedencia de los miedos y el altibajo de las emociones “Renunciar” “Estallar” Al penetrar la aguja en el ombligo acepto que todo inicio es un final El goteo es un modo de establecer con el tiempo un método fidedigno de la paz Lo demás se desplaza miserable entre mi venas A las seis bajo el ascensor El término lucha se termina

FUGAZ Y TRANSITORIA

Susurra a mi oído las mismas palabras que dice en cada encuentro: “te quiero coger”. Siento flaquear las piernas. Caigo boca arriba sin evitar lanzar un gemido de sorpresa. Me mira desde su altura mordiéndose los labios con un sarcasmo insolente que me obliga a pensar salir del lugar y mandar a la mierda toda la escena. No obstante, permanezco expectante a su mirada. Con sorprendente ternura baja la cremallera de mis jeans y sus labios acarician con suavidad los vellos que sobresalen de la ropa íntima inferior. Su lengua lame mi piel con disimulo. Sin pensarlo atrapo su cabeza entre mis muslos mientras muevo las caderas con un baile inventado en mi cabeza. 

FUGAZ Y TRANSITORIA

 

I

Vestirse resulta más tardío que quitarse la ropa. Usualmente los jeans corresponden al conjunto que utiliza todos los días para el trabajo. Son las cinco menos diez cuando el cerrojo cede y la puerta se abre para dar paso a su sonrisa cínica y malintencionada. Sus dientes perfectos contrastan con la tonalidad de sus labios pálidos en un rostro moreno y sin gracia. Su mirada sarcástica recorre mi cuerpo de arriba abajo hasta detenerse en el botón superior de la blusa que apenas y sostiene la voluptuosidad de los senos donde el pezón acaricia la tela, oprimiéndolos hasta mostrarse duros y retadores. Me toma de la cintura y atrae mi boca hacia la suya, con tal vehemencia que siento arder los labios con un dolor punzante y dañino, pero a la vez placentero en extremo. 

TRANS/VERSA

 

Y pensar que estoy ahora
Emparentada en tristeza
Balanceada en pormenores
En esta tragiocomedia
No se trata de metáforas
Tropezando en los renglones
De escritor de mil quimeras
Abatida en el cuaderno
Por amores inconclusos
Atorados en la puerta

Y pensar que llevo un tiempo
Alternando con mis yoes
Traspapelada en arrugas
En el modo escritu/simple
Y la forma en que resuelvo
Los conflictos de rutina
La misma que no se pinta
El cabello ni las uñas
Ni las pestañas postizas
Y el silencio le empodera

Y pensar que por mi cuerpo
Se escurre sudor de frío
Y en mi vulva transgresora
Se replica una apatía
Porque tengo entre caminos
La cualidad de trans/versa
Encomienda del origen
Anti cauce de agua dulce
Cuasi asidua tornasola
Laberíntica intrínseca

Y pensar que en el reflejo
Se organiza una templeza
Donde crece el gris tornado
Y se abruptan las doncellas
Cuando tiemblan los ocasos
En las tardes de dos pájaros
Porque nada me obsesiona
Sin embargo me detengo
A observar el incoloro
De la verdad con licencia

Y pensar que me deshago
Por mis ojos duermevela
Por mis labios agua lodo
Por el tabique partido
Por mis riñones tranvía
Por mis rodillas de tuercas
Por mis tobillos traspatio
Por mis manos antesala
Por mi vagina obstruida
Por el verso antisistema

Marina Centeno 

LA PUERTA

Fotografía de Marina Centeno

Por unos segundos la respiración al otro lado de la línea se contrae y se disgusta Luego se dirige a la nevera y destapa una cerveza que consume en 15 segundos Se deja caer sobre el sillón con la mirada fija en el cerrojo de la puerta cerrada Permanece en la misma posición sin despegar los ojos de las rasgaduras y heridas profundas que tiene la madera con claros indicios de haber recibido fuertes golpes que  han marcado la geografía de su cuerpo rígido y añejo En el centro -por el observador de cristal- se filtra una leve luz que juega con sus pupilas y hace bailar al unísono el polvo que se levanta por el departamento Sus dedos bambolean una canción sobre el descanso del sillón mientras observa las sombras escurridizas por debajo de la puerta Permanece inmóvil mientras por el resquicio observa cómo se detiene por segundos Pasa de largo y el movimiento del dedo índice continúa deambulando al ritmo de la canción que tararea suavemente Imperceptible y monótona Los insectos transitan sus oídos De reojo observa el golpetear de las alas y la punta del espolón que roza su pálida mejilla para luego terminar en la palma de su mano chapoteando entre sangre y extremidades totalmente destruidas Mira al insecto con beneplácito con una melancolía absorta en su agonía El cerrojo se mueve mientras con la mano intenta limpiar el poco de sangre que deja el insecto al estallar Los labios le tiemblan y sus ojos tristes muestran un semblante de hastío cuando se desvían hacia el auricular que se balancea sostenido del cable receptor No puede evitar una sonrisa cuando el cerrojo se rompe frente a sus ojos y la puerta cruje y se lastima Fuerte golpes sobre la madera provocan terribles carcajadas que se confunden con sus lágrimas y su cuerpo convulsiona sobre el piso

 

Del otro lado de la puerta una voz solicita pregunta: _¿Alguien en casa? ¡La pizza llegó!

Por respuesta un silencio rotundo cubre todo el departamento con inquieta parsimonia

_Psss pss, Señor. Hace mucho que ese departamento está desocupado

_¿Es el número 52? Se pidió una pizza para esta dirección

_La muerte también tiene hambre de humor

 

Por dentro el murmullo de las voces llega hasta los rincones salpicados de homicidio mientras la puerta se estremece por la resonancia del vacío

 

 

 

Desde mi trinchera

 

En la actualidad, la literatura sufre intromisiones altamente agresivas  en cuanto a estructura, temática y descripción se trata, que van desde la forma operatoria que tienen algunos autores de utilizar  las herramientas de escritura, hasta el trato que se le otorga al lenguaje (si hubiere el tratamiento, ya que con regularidad los textos parecen concebidos bajo impulso), conceptuando palabras que surgen de la creatividad avasallante donde surge un significado innovador. Cada cual, en su propuesta, ocupa un espacio en el  cual se manifiesta de forma sorprendente y enérgica, sobrellevando los embates del triunfo que empuja, cede, manipula y propone.

Poesía somos y en el camino andamos

 

Querido amor -no tan mío-

Dibujo a lápiz de Marina Centeno

-Querido amor no tan mío-

 

Percibo el aroma de las flores

aquellas que colocas al florero

cada que se acerca el onomástico

y se impregnan de historia las paredes

connota el canto de los pájaros

para hacerme creer que es primavera

y que el sol revienta en las cortinas

perfectamente azules y volátiles

 

También -con algunos problemas-

se llena el ambiente de poema

pululan los ritmos del soneto

la visión antigua de la décima

acercándose al acontecimiento

de la esfera y matiz que nos delata

como una sustancia venidera

de celebración íntima y gozosa

que gotea sobre nuestros cuerpos

 

De nuevo coloco algunos títulos

y el tiempo cae sobre el contenido

al meter a Tolstói junto a Cortázar

-Quién diría vivirían juntos

entre polvo y tristes telarañas-

sosteniendo debate de ego-ciclos

en el doblez de las páginas roídas

a causa del pulsar y los enigmas

 

Al traspatio le sobran agujeros

donde pongo la voz del abandono

a crecer en el tul de la nostalgia

Ya no encuentro pretextos suficientes

para dejarse caer en los sillones

a contemplar los sucesos desde adentro

con un vuelo raudo y sin sentido

de una calamidad ilimitada

Marina Centeno 

PORMENORES DEL PRÓFUGO

 

 

Late en mí una mujer prudente

laberinto/sexual y olfativa

que surge desde el término desuso

para la melancolía de sus formas

Convulsiona ovárica/clitórica/

fluido/vaginal/endromepausa

perenne entre la cáustica costumbre

tristemente de papel y controversia

 

Se hunde en el pulsar de sus dos piernas

a masturbar recuerdos impolutos

que llegan a cruzar el cocodrilo

de las lágrimas asidas al “sin/reglas”

cuando se apropia del modo paulatino

casi circunstancial y transgresora

para dejar cubierta la pared   

con un pigmento turbio de incorrecta

 

Altanera de las causas catastróficas

remanso entre las ramas del ciprés

-Ella es el otro "yo" en nictálope

que sutura la pelvis en las otras-

para borrar señales del pasado

y renacer sin miedo en cada una

con el fin de llevar el contratiempo

en poéticas de fatuo y moraleja

 

Es el tinte tragedia-dramatismo

en el punto donde las hormonas

estallan de hartazgo y ciclo-feria

para hacerse notar en lo contrario

aunque tenga partida a la mitad

la sombra de lo que un día quiso

y no se pudo: Mujer útero/guerra

Mujer útero/plástico/poema

Marina Centeno 

Intersticio

 

LE TEMPS QUI PASSE

 

Confusa en la oquedad de este silencio 

muriendo lentamente en el paisaje 

 le trazo algunos versos al cuaderno 

cubriendo los rincones por capricho 

 Marina Centeno 

Sostenida a los cuatro cirios del embeleso Acostada a la espera de que llegue una guirnalda de opúsculo al grueso del abandono Terminaron los días del encierro y ella sigue atada a los delirios Pegada al resquicio de la ventana remendando la vida con desequilibrio 

¡Llegaron las auroras ! -Dice El sol se trastabilla en el patio y la maceta se rompe entre la zanja que han hecho las hormigas Acabarán con todo dulcemente Se derramará la tierra sobre el suelo y tendremos terraza de amapolas cubriendo los espacios con su débil movimiento innecesario Para ese entonces estaré buscando oquedades a los presuntos que se han ido Le escribo a enero _continúa A las heladas costras que han dejado un mural abstracto en las paredes donde el moho hace muecas del último temporal Aquel donde las aguas enervaron con fuerza llenando de alimañas nuestras calles Cubriendo de humedad los precipicios ¿Se apagarán las voces? _pregunta No tengo falsedades en las manos. Omisiones -tal vez- Acertijos -dejaron de seguirme- Soy longeva del cauto Pacifista sin tiempo Sobriedad a oscuras Tristeza de rufianes Acontecer del tímido Rivalidad de pausas Pirotecnia sin título Por eso sigue la llama de la tarde Estaré triunfando en la marisma Atormentada por la arena adusta entre mis traumas de liviana de cuerpo quebradizo. 

Con ella basta ser música 

Escuchamos los sonidos que tiemblan en el espeso de la noche Ella duerme la migraña del capricho Rumiando ante los vendavales en la estrofa de algún libro Es peñasco en el hervidero mientras sueña con seres que almacena en el escondrijo de sus inmediaciones Le Temps Qui Passe -Murmura El encaje del verso le aprisiona y de nuevo se refugia entre mis costras Hace pausas de mármol en mis ganas Me quedo abrigo Me quedo asiduo Me quedo nudo Me quedo auspicio Me quedo exhausto Me quedo obstruido Me quedo acuoso Me quedo Me quedo Me quedo Me quedo 

Los pilares se inmovilizan para hacerme creer que ya está muerta

ENTRE-COMILLAS

"Deterioro"

Fotografía Marina Centeno 

Todos tienen un alto por despecho
para hacer connotar "entre-comillas"
pretendiendo emanar como si nada
sin embargo hay quienes se atropellan
y van dando lugar a la "empatía"

Es curiosa la forma que unos tienen
se transforman en pésimos"granujas"
que convierte en harapo su sonrisa
les libera del páramo hasta siempre
para ser el caudal de los simpáticos
que se aferran a un modo "diferente"
cuando existe evidencia de osadía

Hay lugares y sitios para todo
Hay personas que mienten y asesinan

De este modo me quedo en el rezago
y le cedo el crepúsculo al valiente
porque tengo la puerta entre-abierta
para ver como caen las sortijas

Lo que antes amé ahora es tan sólo
un payaso de circo que no evade
los peligros en cierne de sí mismo

Marina Centeno

DESARMAMOS NUESTRA ARTILLERÍA

"Abstracciones"

Fotografía Marina Centeno

Era fácil caminar a ciegas 

presentir el precipicio de la lejanía

atardecer cuando todo parece 

que se vive la soledad a oscuras

Cuando nos conocimos 

pareciera que toda la penumbra 

al final se convertía 

en un andar de aguas curvilíneas 

Su sonrisa era impecable en el descaro

Me sorprendí dos veces

acomodándome a sus formas primitivas

aquellas que siempre te conducen

a parajes exóticos de náufragos 

Sin embargo hubo algunas ambiguas 

pensando que los improperios 

no cabían en poemas de despecho

ni siquiera en el andar de la rutina 

entonces los dos necesitamos 

atravesar paredes de holocaustos 

sinagogas de légamo y obtusas

para hacer de cuenta que el bullicio

envolvía el quehacer de nuestra herida

Fue así cuando llegó el tapete

y cada cual se limitó a su viaje 

torrenciales que siempre concluían 

en fronteras de agua y de desdicha

Vacilamos un poco al protegernos:

Él con el sincope acuario entre otras naves

Yo merodeando la soga del suicida 

Ahora estamos en lapsus de arrogantes

cavilando en la tregua del encierro

entre espacios vacíos que pretenden

ahogar de renglones la escritura 

Marina Centeno 

CONFINAMIENTO

"Deterioro" 

Fotografía de Marina Centeno

Los que tenemos hambre de silencio
Atesoramos la huída del bullicio
La tempestad asidua al agujero
Los rescoldos ambiguos de la poesía
Relamiendo incesante los caminos
Hasta rayar con sangre los cuadernos
Obstruímos el paso a las noticias
Para hacernos la pátina del invernadero
Gozamos las caricias de las manecillas
Que dilatan con lenta agonía
El tic tic del reloj en el minutero
Cada segundo se nos vuelve ganas
Cada suspiro se nos desbarata
Cada recuerdo se disuelve en oda
Hasta oprimirle el cuello a la soledad

Marina Centeno

POEMA DEL ADIÓS

Tenía la piel curtida de silencio
y una sonrisa abierta como antes
puse empeño en transitar sus ojos
sus ojos que me llenaron de temblores
aparecían de repente como flechas
y el caos se apoderaba del entorno
Qué decir de sus manos de amapolas
cubiertas de suaves tentaciones
¡Amé tanto a sus manos!
Le escribí unos versos a sus uñas
a la forma de oprimir mis glúteos
Nunca fue tan mío como el día
en que decidí dar por concluido
eslabones de témpano y azúcar
Ya sus ojos no sellaban a los míos
sus dedos resultaban las tenazas
que dañaban mi cuerpo y escritura
y lo que antes eran juegos
pasaron a un pulsar de aburrimiento
con las torpes noticias filantrópicas
Me cansé de todas sus torpezas
de sus gustos asiduos al tinaco
la bajeza al transitar el lodo
y salir victorioso del enfado
Le solté las agujas en el verso
y se fue a volar en las metáforas
Ahora tengo pedazos de reclamo
y un aire de pétalo marchito
para continuar el llanto
Nunca le sentí tan mío como ahora
que le veo de lejos y sonrío
porque lleva un pez en la garganta
y una curva sinuosa en el cuaderno
donde escribe bitácoras de agua
Por un momento pensé que volvería
pero fue sólo un pensamiento
la tristeza se atora entre los dientes
y la uña se clava en las agujas
Sigo viva sufriendo y tarareando
entre letras y libros de quebranto
mientras él se devora los residuos
y se expande en la carpa de los raudos

Marina Centeno

Poema de Marina Centeno traducido al catalán por Pere Bessó

Poema de MARINA CENTENO traduït en català per PERE BESSÓ
.
HABITA'M

En l’espai on la membrana
Fa seues les hores del coit
Per a saber que tinc les teues aurores
Turmentades entre els confins
D’aquest tancament que cau per sorpresa
En les nostres tèbies aigües crepimars
És un guany saber-te primitiu
I crepitar les teues veles i esculls
Compungit en les pauses que travesses
Entre ostres i algues totes nues
En saber que naufragues submarí
I que bats oceans i tempestes
Amb la proa a la cerca de les vores
En el fons de l’aigua que estremeix
La inquietant quietud que es desborda
Com famolenca balena al penya-segat
…I llisque la teua mà entre la meua mà
Assaborint robes d’assassí
Quan creues les teles que s’ofeguen
En els llavis crepuscle d’ones
Enervada corrent de nostàlgia
Virolla de suau au marina
Desdibuixa en les meues cuixes travessia
Una línia d’aigua que es vessa
Quan tinc l’orgasme i l’esclat
I en la carena es mouen els meus dits
I es corben els versos a la meua esquena
En aquest imaginari que amotina
Els rompents de rostres i l’oblit
.
.
HABÍTAME

En el espacio donde la membrana
Hace suyas las horas del coito
Para saber que tengo tus auroras
Atormentadas entre los confines
De este encierro que cae por sorpresa
En nuestras tibias aguas crepimares
Es ganancia saberte primitivo
Y crepitar tus velas y arrecifes
Compungido en las pausas que atraviesas
Entre ostiones y algas al desnudo
Al saber que naufragas submarino
Y que bates océanos y tormentas
Con la proa buscando las orillas
En el fondo del agua que estremece
La inquietante quietud que se desborda
Como hambrienta ballena en precipicio
…y deslizo tu mano entre mi mano
Saboreando ropajes de asesino
Cuando cruzas las telas que se ahogan
En los labios crepúsculo de olas
Enervada corriente de nostalgia
Arandela de suave ave marina
Desdibuja en mis muslos travesía
Una línea de agua que se vierte
Cuando tengo el orgasmo y estallido
Y se mueven mis dedos en la quilla
Y se encorvan los versos en mi espalda
En este imaginario que amotina
Las rompientes de rostros y el olvido

Marina Centeno

Boceto de la espera

En esta conjetura del olvido
buscando estoy la lírica que aumente
ni tanto sea sorna indiferente
ni tanto sea dolor incomprendido

En tanto doy razón a lo perdido
como la conclusión de que la ausencia
es sólo una razón por consecuencia
de estar entre la historia confundido

Le brindo un horizonte a la tristeza
en esta soledad que por objeto
coloca obscuridad por los rincones

y un centro de acertijos en la mesa
dejando a mi existencia por completo
viviendo de fallidas ilusiones

Marina Centeno

Escritura

Fotografía: "Deterioro" por Marina Centeno

Tomé el libro de poemas
lo dejé manifestarse libremente
pulsando las páginas
de manera aleatoria

Hice una pausa en un largo suspiro
mientras los relámpagos
laceraban el centro
Un traspié en lo profundo
mientras caen las lágrimas
para sentirme inútil
en este auto-desamparo
y síncope-sinrazón

Luego el apartado del diálogo
laceró algunas partes
sin que estás pudieran
evitar los escombros
para hacerme la mustia
entre párrafo y párrafo

Cómo se debe apaciguar el hambre
sin que las horas sepan a letargo
para caer en lo raudo de la estrofa
atrapando los peces de la escritura

(¿Morir? He pensado en ello tantas veces
y otras veces en el páramo de la sexualidad)

Mientras tenga tus ojos drenando el poema
perseguirá la muerte nuestra des-orientación

Marina Centeno

Décima

Sin importar quién es quién
Y sin poder abrazarnos
Para evitar contagiarnos
De dos por uno hasta cien
Entre los males en bien
Al colocar los iguales
Entre todos los ideales
Donde acudimos a diario
A conocer el glosario
De las noticias virtuales

Marina Centeno

Boceto de la espera

La angustia nos consume día a día
formando papalotes que en el vuelo
retuercen los fragmentos de alegría
rompiéndose en trocitos por el cielo

El tiempo desbarata en cierto modo
el lento caminar de las agujas
en flores que transitan por el lodo
y el aire -lentamente- las empuja

A veces es más útil el olvido
que verse agazapado en el presente
pensando en lo que pudo y que no ha sido

Entonces la razón no es suficiente
al ansia de volverse a lo perdido
dejando que el recuerdo lo violente

Marina Centeno