Y pensar que estoy ahora
Emparentada en tristeza
Balanceada en pormenores
En esta tragiocomedia
No se trata de metáforas
Tropezando en los renglones
De escritor de mil quimeras
Abatida en el cuaderno
Por amores inconclusos
Atorados en la puerta
Y pensar que llevo un tiempo
Alternando con mis yoes
Traspapelada en arrugas
En el modo escritu/simple
Y la forma en que resuelvo
Los conflictos de rutina
La misma que no se pinta
El cabello ni las uñas
Ni las pestañas postizas
Y el silencio le empodera
Y pensar que por mi cuerpo
Se escurre sudor de frío
Y en mi vulva transgresora
Se replica una apatía
Porque tengo entre caminos
La cualidad de trans/versa
Encomienda del origen
Anti cauce de agua dulce
Cuasi asidua tornasola
Laberíntica intrínseca
Y pensar que en el reflejo
Se organiza una templeza
Donde crece el gris tornado
Y se abruptan las doncellas
Cuando tiemblan los ocasos
En las tardes de dos pájaros
Porque nada me obsesiona
Sin embargo me detengo
A observar el incoloro
De la verdad con licencia
Y pensar que me deshago
Por mis ojos duermevela
Por mis labios agua lodo
Por el tabique partido
Por mis riñones tranvía
Por mis rodillas de tuercas
Por mis tobillos traspatio
Por mis manos antesala
Por mi vagina obstruida
Por el verso antisistema
Marina Centeno
