CONFINAMIENTO

"Deterioro" 

Fotografía de Marina Centeno

Los que tenemos hambre de silencio
Atesoramos la huída del bullicio
La tempestad asidua al agujero
Los rescoldos ambiguos de la poesía
Relamiendo incesante los caminos
Hasta rayar con sangre los cuadernos
Obstruímos el paso a las noticias
Para hacernos la pátina del invernadero
Gozamos las caricias de las manecillas
Que dilatan con lenta agonía
El tic tic del reloj en el minutero
Cada segundo se nos vuelve ganas
Cada suspiro se nos desbarata
Cada recuerdo se disuelve en oda
Hasta oprimirle el cuello a la soledad

Marina Centeno

POEMA DEL ADIÓS

Tenía la piel curtida de silencio
y una sonrisa abierta como antes
puse empeño en transitar sus ojos
sus ojos que me llenaron de temblores
aparecían de repente como flechas
y el caos se apoderaba del entorno
Qué decir de sus manos de amapolas
cubiertas de suaves tentaciones
¡Amé tanto a sus manos!
Le escribí unos versos a sus uñas
a la forma de oprimir mis glúteos
Nunca fue tan mío como el día
en que decidí dar por concluido
eslabones de témpano y azúcar
Ya sus ojos no sellaban a los míos
sus dedos resultaban las tenazas
que dañaban mi cuerpo y escritura
y lo que antes eran juegos
pasaron a un pulsar de aburrimiento
con las torpes noticias filantrópicas
Me cansé de todas sus torpezas
de sus gustos asiduos al tinaco
la bajeza al transitar el lodo
y salir victorioso del enfado
Le solté las agujas en el verso
y se fue a volar en las metáforas
Ahora tengo pedazos de reclamo
y un aire de pétalo marchito
para continuar el llanto
Nunca le sentí tan mío como ahora
que le veo de lejos y sonrío
porque lleva un pez en la garganta
y una curva sinuosa en el cuaderno
donde escribe bitácoras de agua
Por un momento pensé que volvería
pero fue sólo un pensamiento
la tristeza se atora entre los dientes
y la uña se clava en las agujas
Sigo viva sufriendo y tarareando
entre letras y libros de quebranto
mientras él se devora los residuos
y se expande en la carpa de los raudos

Marina Centeno

Poema de Marina Centeno traducido al catalán por Pere Bessó

Poema de MARINA CENTENO traduït en català per PERE BESSÓ
.
HABITA'M

En l’espai on la membrana
Fa seues les hores del coit
Per a saber que tinc les teues aurores
Turmentades entre els confins
D’aquest tancament que cau per sorpresa
En les nostres tèbies aigües crepimars
És un guany saber-te primitiu
I crepitar les teues veles i esculls
Compungit en les pauses que travesses
Entre ostres i algues totes nues
En saber que naufragues submarí
I que bats oceans i tempestes
Amb la proa a la cerca de les vores
En el fons de l’aigua que estremeix
La inquietant quietud que es desborda
Com famolenca balena al penya-segat
…I llisque la teua mà entre la meua mà
Assaborint robes d’assassí
Quan creues les teles que s’ofeguen
En els llavis crepuscle d’ones
Enervada corrent de nostàlgia
Virolla de suau au marina
Desdibuixa en les meues cuixes travessia
Una línia d’aigua que es vessa
Quan tinc l’orgasme i l’esclat
I en la carena es mouen els meus dits
I es corben els versos a la meua esquena
En aquest imaginari que amotina
Els rompents de rostres i l’oblit
.
.
HABÍTAME

En el espacio donde la membrana
Hace suyas las horas del coito
Para saber que tengo tus auroras
Atormentadas entre los confines
De este encierro que cae por sorpresa
En nuestras tibias aguas crepimares
Es ganancia saberte primitivo
Y crepitar tus velas y arrecifes
Compungido en las pausas que atraviesas
Entre ostiones y algas al desnudo
Al saber que naufragas submarino
Y que bates océanos y tormentas
Con la proa buscando las orillas
En el fondo del agua que estremece
La inquietante quietud que se desborda
Como hambrienta ballena en precipicio
…y deslizo tu mano entre mi mano
Saboreando ropajes de asesino
Cuando cruzas las telas que se ahogan
En los labios crepúsculo de olas
Enervada corriente de nostalgia
Arandela de suave ave marina
Desdibuja en mis muslos travesía
Una línea de agua que se vierte
Cuando tengo el orgasmo y estallido
Y se mueven mis dedos en la quilla
Y se encorvan los versos en mi espalda
En este imaginario que amotina
Las rompientes de rostros y el olvido

Marina Centeno

Boceto de la espera

En esta conjetura del olvido
buscando estoy la lírica que aumente
ni tanto sea sorna indiferente
ni tanto sea dolor incomprendido

En tanto doy razón a lo perdido
como la conclusión de que la ausencia
es sólo una razón por consecuencia
de estar entre la historia confundido

Le brindo un horizonte a la tristeza
en esta soledad que por objeto
coloca obscuridad por los rincones

y un centro de acertijos en la mesa
dejando a mi existencia por completo
viviendo de fallidas ilusiones

Marina Centeno

Escritura

Fotografía: "Deterioro" por Marina Centeno

Tomé el libro de poemas
lo dejé manifestarse libremente
pulsando las páginas
de manera aleatoria

Hice una pausa en un largo suspiro
mientras los relámpagos
laceraban el centro
Un traspié en lo profundo
mientras caen las lágrimas
para sentirme inútil
en este auto-desamparo
y síncope-sinrazón

Luego el apartado del diálogo
laceró algunas partes
sin que estás pudieran
evitar los escombros
para hacerme la mustia
entre párrafo y párrafo

Cómo se debe apaciguar el hambre
sin que las horas sepan a letargo
para caer en lo raudo de la estrofa
atrapando los peces de la escritura

(¿Morir? He pensado en ello tantas veces
y otras veces en el páramo de la sexualidad)

Mientras tenga tus ojos drenando el poema
perseguirá la muerte nuestra des-orientación

Marina Centeno

Décima

Sin importar quién es quién
Y sin poder abrazarnos
Para evitar contagiarnos
De dos por uno hasta cien
Entre los males en bien
Al colocar los iguales
Entre todos los ideales
Donde acudimos a diario
A conocer el glosario
De las noticias virtuales

Marina Centeno

Boceto de la espera

La angustia nos consume día a día
formando papalotes que en el vuelo
retuercen los fragmentos de alegría
rompiéndose en trocitos por el cielo

El tiempo desbarata en cierto modo
el lento caminar de las agujas
en flores que transitan por el lodo
y el aire -lentamente- las empuja

A veces es más útil el olvido
que verse agazapado en el presente
pensando en lo que pudo y que no ha sido

Entonces la razón no es suficiente
al ansia de volverse a lo perdido
dejando que el recuerdo lo violente

Marina Centeno