Imagen: Obra de Arturo Rivera (México)
No es el amor quien muere
somos nosotros.
Luis Cernuda
Por dentro la sal reseca mis ovarios
el torrente sanguíneo se embrutece
y me vuelvo hojarasca hasta el fondo
no es invierno -lo sé- aunque es lo mismo
que este frío que escala mis conductos
y construye las grietas de la muerte
Marina Centeno
De A-TEMPORAL