Imagen tomada de la red
Dónde esconder el verso y la verguenza
y no colgar milagros con las manos
para saber si el mundo está hecho un caos
o el oleaje revienta entre las puertas
Dónde escribir las páginas en blanco
con singular razón en la destreza
que logre asir las nubes y las piedras
y se debata en inviernos y veranos
Donde batir mi rostro taciturno
entre el rictus de soledad prensada
con espejismos de miedo y palabras
Dónde morir -morir en la nostalgia-
mientras el tiempo arrastra a lo profundo
la sensación del vértigo al impulso
Marina Centeno