A pesar que prosigo en la escritura
aún mantiene mi sed la incertidumbre
de las flores cubriendo el escampado
porque existe espejismo en los renglones
y un cuchillo que mata los minutos
cuando tiembla el azul-oscuridad
[De por sí la tristeza se consuela
en la figura corva de mis vicios
al afilar la punta del poema
en las grietas del miedo y el placer]
La impaciencia dispersa su hermetismo
en esta esquizofrenia que transita
los bosques persuasivos de la luz
timando mi experiencia de cautiva
que tiene por costumbre envejecer
buscando el desvarío de la tarde
y el tiempo que alardea los recuerdos
con sus gotas de azufre y medicina
por las cuencas de la hostilidad
No tengo por afín las convicciones
de gente que pasea los confines
del ardid y la farandulería
Marina Centeno