Hacer de cuenta que la soledad
mantiene hallazgo en la frontera
donde se abulta el tiempo
para caer sobre las cosas quietas
A la intemperie donde crece el musgo
A la puerta ajena: blanca y negra
Más allá del camino donde la tierra se levanta
y se abren huecos profundos e irremediables
Lo que llamamos sol de decolora
Lo que llamamos agua se precipita
Lo que llamamos frío se dispara
en una parsimonia de tristeza
Marina Centeno