Soneto a la telaraña
Estoy siendo pleonasmo de mi sombra
la musa que se araña las neuronas
se enreda entre papeles de cinemas
y clama por escándalos de telas
Que cuelga la verdad por impostora
y salta la mentira entre paredes
que tejen por hogar las mariposas
de ínfimas a burdas sin reemplazo
Afanes de sentirse poderosa
en tópicos que arrastran y corroen
la cuenta regresiva de la aurora
Cuando todo se ahuyenta entre las flores
y quedan solamente los residuos
de sendas telarañas de grandeza
Marina Centeno
Yucatán México