A pesar que prosigo en el poema
aún mantiene mi sed la incertidumbre
de las flores cubriendo el escampado
porque existe espejismo en los renglones
y un cuchillo que mata los minutos
cuando tiembla el azul-oscuridad
en un mundo que se abre al infinito
entre lenguas de fuego que palpitan
más adentro del lodo del estómago
más allá del candor de la escritura
Marina Centeno
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