La Poesía es peor que mi sombra
me atropella
y se ufana en un rincón
para hacerme creer de su inocencia
Le da vuelta al motor de los relojes
se desdobla en el atardecer
como carta arrugada por los años
Hace cuentas sobre el calendario
con el útero agravio
de mujer en preñez
sin saber el porqué
sin saber hasta cuándo
Marina Centeno
Yucatán México